Auf dem Flohmarkt füllte ich mittags das kalte Loch in meinem Magen mit Bratwurst und Glühwein. Als ich eines Tages auf meinen Glühwein wartete, beschlich mich ein seltsames Gefühl. Ich stellte fest, dass ich den Würstchenverkäufer in seinem gut beheizten Wagen beneidete! Ich! Einen Würstchenverkäufer! Wie tief kann man sinken … Allerdings war die Arbeit in der Würstchenbude nicht ganz ohne Gefahren. Ich erinnere mich an den Fall eines jungen Aushilfs-Würstchenverkäufers. Einmal beugte er sich zu weit vor, um einem Kunden die Bratwurst rüberzureichen. Da fiel sein BIC-Gasfeuerzeug in das siedende Frittenfett. Und ehe er überhaupt was schnallte, explodierte das Gas und er bekam die volle Ladung superheißen Fettes in die Fresse! Der Verkäufer sah aus wie Niki Lauda! Arme Sau! Und die Bratwurstbude sah aus wie nach einem Bombentreffer. Da fiel mir gleich ein Song von Bob Dylan ein. Wenn der sich auch auf eine Crêpe-Suzette-Bude bezog: I ordered some suzette, I said: / ‚Could you please make that crêpe?‘  / Just then the whole kitchen / exploded from boiling fat / Food was flying everywhere / and I left without my hat  (Bob Dylan’s 115th dream)…